Suelo Soñar

(Where the fuck are you Lennon?)
Suelo soñar con bocas repletas de rebeldía,
guerras de almohadas por la paz,
cielos de mermelada
surcados por submarinos amarillos,
cargados de acido,
colores que aun no se han inventado,
acordes imposibles de percibir,
abrazos, capaces de devolverte a la vida

Países sin reinas de corazones
o reyes que mantener
con el fruto de tu trabajo,

Arcoíris que surcan los cielos
a velocidades vertiginosas,
sin que nuestros ojos
lleguen a darse cuenta,

suelo soñar con fuentes de chocolate,
que adornan la ciudad,
con rostros que sonríen
en lugar de maldecir al deambular

Gigantescos bosques de plastilina
que rodean la ciudad,
animales que conviven
en total armonía con la urbe

coches de gelatina,
que desatan primaveras
a su pasar
(where the fuck are the diamonds?).

Naufragios.

Perdí el sur,
buscando el norte
y por el camino
te encontré,

desde los turbios mares
de la inocencia
que yo habitaba
por aquellos entonces

Amémonos con calma
me dijiste,
no vaya ser
que se nos gaste el querer

confié en perversas
palabras,
que las sirenas
emiten sin compasión

pobre ingenuo navegante
pues solo a base
de naufragios se aprende

que desde entonces
ningún barco zarpa
sin haber cargado antes
los cañones.

Expediciones

Libro en proyecto, opiniones, sugerencias, ayudas son bienvenidas


Tu sonrisa dibuja
los litorales
que aún
me quedan
por navegar

¡alzad la
vela mayor!
y pongamos
rumbo a su
corazón

que aunque
la mar
se presente
turbia
y tormentosa

juro por dios
que sus tesoros

lo mereceran

Poeta Sin Papel

Me miro en el espejo
y,
¿Que veo?

más que un soñador
sin sueños,
un niño
ya hecho mayor
sin ilusiones,

un vino
sin color,
y una noche
sin humo y alcohol

el horizonte
infinita linea
sin final,
libros
aun por acabar,

me miro,
y me encuentro
mirandome
de frente
a la ansiedad

desesperacion
de un poeta
sin papel

y con el mundo,
todavia
por escribir.

No me cura, ni dios

Truena en mi cabeza,
es el maldito despertador,
otra vez

apenas unas horas
me separan
de la noche anterior,

el muy hijo de Belcebú,
en su intento incesante
de joderme el reposo,
continúa cantando

¡no reviente
el muy carbón!

cállate joder,
aun me quedan
demasiadas cosas
por soñar

y además,
me quedan ya
muy pocos motivos,
para seguir despierto

prefiero quedarme
eternamente
enredado en mi edredón,
abrazado por mi almohada

que la vida
es mi pesadilla

y el madrugar
me mata,
cada día,
un
poco
mas.






No me cura
ni un cura
no me cura
ni dios.

Paseo,

Paseo,
mis vaqueros raídos
de siempre
de hace mas de 5 años,
recorro las mismas calles,
de siempre
las mismas que fueron
desde que nací,

el silencio,
solo roto
por leves murmullos de gente
y mi pisar sobre los charcos,

la ciudad,
descansa en la nocturnidad
de la madrugada

esta jungla de luces,
habitada solo por coches
por mí,
y por los cuerpos
que se arrastran
a casa
cansados,

todo esta sereno y tranquilo
como siempre
como nunca,
como estuvo desde que la conocí

todo es igual,
todo es diferente,
pasan los años
y sigo recorriendo
las mismas madrugadas
las mismas calles,
enfundado en mismos vaqueros.

Nada es igual,
nada ha cambiado

paseo.

Los muertos que encierras.

Quizas no sea,
El que dijiste,
Que hiciste,
O ni siquiera el que fue.

Quizas simplemente sea,
La oscura realidad,
Que aguarda,
Detras de esos ojos oscuros,
Con un inquitante mirar.

Porque cuando baja la marea,
Todo queda al descubierto,
Los cantos rodados entre sueños,
Pulidos y añejos por el paso del tiempo.

Las verdades bajo la arena,
Los cristales gastados
Y quizas algunas esperanzas

Los corazones arrojados,
Con la ira infinita del despecho,
Devueltos a la orilla,

Y al fondo,
Donde la vista extenuada,
No puede continuar,
Aun bañados por las olas,

Los
Muertos
Que
Encierras.