Hablemos,

de días de otoño
que nunca se acaban

de mañanas,
despobladas
de abrazos
y arrumacos,

hablemos,
de los corazones
desarraigados,
de pasiones
extirpadas,

del maldito
vicio
de perderme
en tu mirar

y no encontrar
las migas de pan
que me traigan
de vuelta,

hablemos,
de que no hay mejor
lugar para perderse
que en tu despertar

hablemos,
de que
sin no es
a tu lado,
no quiero
dormir.

Asco.

Asco
del continuo
transcurrir
sin dirección
de los días,

Asco
de despertar
sin rumbo
cada
medio día,

Asco
de unos ojos
que ya no
dicen
lo de antes,

De una vida
en un continuo
y perpetuo
standby,

Asco
del transcurso
clónico
de las semanas
sin principio
ni final,

Asco
de gente
que mira
por encima del hombro

frustrados
por odiar
ser quienes son,

Asco
de ciudad
cada día
un poco más vieja
y más muerta,

Asco
de cuerpo
putrefacto
por dentro,

Asco
de veintegenarios
ancianos
sin sueños
ni lucha
ni ambición,

De noches sin dormir
arropado
por el intenso rugir
de los motores,

Asco,

Asco,

Asco,

He Dicho.