Camerado, This is no book; who touches this touches a man. Walt Whitman.

lunes, 10 de diciembre de 2012

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Palabras que van,
palabras que vienen
y nunca encuentran el camino,

la boca escupe
perezosas intenciones,
que se suicidan,
antes de convertirse
en realidad.

Y a vivir en incertidumbre
pues tú decidiste así,
que me corten la lengua,
obligado a no tener nada que decir,

anclado en esta encrucijada
sin saber que dirección tomar,
hiciste  camino sin siquiera
mirar hacia atrás.

Que los dieciocho fueron bonitos
y tiempo pasa para todos igual,
solo madurar y aceptar
que de aquí a un tiempo,
todo a nuestro alrededor cambiara,

las noches eternas
cada vez escasearan más,
y los que se quedaron
tareas más importantes les ocuparan.

Y la adolescente que jugaba
de cama en cama a ser mayor,
algún día abrirá los ojos
cansada de abrazos vacios
y frio en la mañana,

pero el tiempo ya se acabo,
y será demasiado tarde
para echar la vista atrás,
solo le queda volver
a la desierta encrucijada
donde alguien la esperaba
algunos años atrás.

domingo, 2 de diciembre de 2012

Calles malditas,



las mismas
en las que
hace escasos
cinco años
perdía
de un golpe
la inocencia

hoy,
tiempo después
vuelven a apuñalar
de una tacada
cordura e ilusión.

Todo huele a sangre,
las calles
completamente oscuras,
iluminan solo
lo que nunca
quisiste ver

el mundo pintado
en escala de grises
se detiene,
aunque todo gira
desmesuradamente aprisa.

Aturdido,
una nausea irrumpe
golpeando en tu interior,
devolviéndote de un estacazo
a la realidad,

lo que sucede,
no puede ser real,
pero es jodida
esta pesadilla
de la que nunca
consigues despertar.

Las aceras queman
y los sentimientos
arden

condenando a aquellos
a los que su suerte
no puede virar a peor,
a llevar constantemente
la etiqueta de:

Precaución producto altamente inestable.



A veces es mejor
morir,
que pasear por allí.

sábado, 1 de diciembre de 2012

Woman From Babylon.

Noche oscura
y el espíritu,
a punto de naufragar,

de fondo un corazón
palpita un te quiero,
y una cabeza
grita nunca más.

Mientras,
de mano en mano,
como juguete prestado,
pasa la utopía
por la que un día
distes la vida y más.

Se cansa la rosa
de ser rosa,
se cansa la verdad
de no ser nunca real,

lo que siempre
pensé que fue,
ya nunca más será.

Llego el otoño,
todo henchido en muerte,
solo el vivir
por la deuda
de tiempos mejores
han de venir después.

Recuerdos,
que se empeñan
en habitar,
solo en mi cabeza,

fantasmas del pasado
no para asustar,
sino para esconder
la evidencia
de lo que
realmente es.

Un mal cuento
con final ya escrito,
que por obsceno,
o lujurioso
el narrador
se negó a desvelar.

Y al fondo,
una luz
que apenas
se divisa,

y una esperanza,
que no acaba de llegar,

mientras,
vivimos el día a día
rezando por que el mañana,
no duela mucho más.

Pasan
los malos pensamientos,
encarnados en verdad
y los momentos
que siempre pensaste
jamás se convertirían
en realidad,

pero nuestra realidad
siempre supera
a la ficción

y por eso es
que hace un tiempo,
jamás hubiera
podido siquiera creer
lo que realmente pasó.

domingo, 25 de noviembre de 2012

Sunday Morning.



It was one of these noons in which the sunlight is streaming through the windows, directly into your eyes and burning your pupils even with them closed. The first thing I remember right after waking up, even before opening my eyes, was the bitter taste in my mouth of the alcohol I drank last night, that was mixed with a really deep smell of smoke, just like the crowded bars I use to frequent back in the old days. I was covered in an almost sticky sweat, my head was about to explode, and my mouth was drier than desert. I was alive… once again. The alcohol didn’t fixed anything, but at least it made me forget the question, and made my soul rest for a while.

Then after a few seconds, I made an effort and I opened my eyes. I felt the presence of someone in the room, I turned my head to the left and there she was. 
Life was sitting in my chair, next to my face in the bed. She was as pretty as always, and still kept that bitchy smile and that unstable look that I have always remembered. She was looking directly at me, and her eyes burned my skin with their wildness. Her face was a reflection of herself, heaven and hell fighting in harmony to create perfection. her lips resembled sharp edges painted in fresh blood, and her hair has the color of the eternal fire, fed with our sins, and expecting our time to arrive, wishing to burn our flesh in that holy bonfire. 

-Does it feel like dying? –She suddenly asked.
-Not still. –I answered still asleep, not believing what I was seeing again.
-Good, cause you are going to try some more. –Said she, while biting her lip.
-At first it was painful, now... it just feels blue, like an empty whole inside of me.
-But the scars will last forever. -She said.
-I know, they always do... I've been there before, but one day the shadows will just fade away, and become nothing but ghosts of the past.

There was a disturbing silence.
-What if not? –Asked her with a malevolent smile on her face.
-You has always been a god damn whore, did you know it? –I said looking her directly into her eyes.
-Of course, didn't you realize that before?
- I guess I've always known that. –I answered not very convinced.
- So, what did you expected?
- I don't know... I just thought this time would be different; I had something inside of me shouting that this one was the right one.
- That's my job darling, taking you back to reality. 

She bent down into the bed and kissed me into the forehead.

-I hate you motherfucking bitch. -I shouted at her.
-That’s what you all say, but without me you won't be alive… -She said still with a smile on her face- I'm glad to see u again, I have to go now, but we will meet again soon. Sooner than you think.

After that I fell asleep again, I woke up almost at night. I cannot remember exactly what had happen before in the noon, I was not sure if that had really happened or it was just a dream. The only thing I knew for sure was that it was another Sunday, in which I swore to myself I would change my life.


 Txus.




martes, 20 de noviembre de 2012

Vida,


la más hermosa
de las mentiras
jamás inventadas.

Muerte,
eres tú la más triste
y dolorosa
de las verdades
jamás contadas.


Suerte,
para bien
o para mal,
siempre
compañera desleal.

Luz,
si el cielo 

al que miramos,
ya nunca
es azul.

viernes, 16 de noviembre de 2012

Liar Liar Pants On Fire.



Cada verdad descubierta
fue el azote
que atiza la mente,

un golpe
por seguir vivo,

irresistible necesidad
de echar el freno,
y poner en orden
los desvaríos de la razón.

Porque el mundo
va deshaciéndose en pedazos,
las mentiras agrietan las paredes,
que siempre estuvieron unidas
pos nuestra adulterada realidad,

todo se derrumba,
y la hipocresía desbordada
retumba a patadas
en cada puerta,

Y las heridas,
antes de sanar
vuelven a abrirse,
supurando la ira contenida,
por lo que juraron no volvería a pasar

y para el dolor,
mezcla de verde y alcohol
desconsuelo y desesperanza
partidos mitad y mitad

todo es negro como el destino,
todo es mentira como la vida
que las palabras que escuché
una y otra vez

no son más que cenizas
                            en las ascuas de la vida.